Flores não tão rubras sobre a neve

Flores não tão rubras sobre a neve     

 (da série: Coisas a dizer...)

            Flores trêmulas, descoloridas

            resistem o que podem ao frio

            sorvendo sôfregas fios de sol

            no cabedal do ocaso da estação.

           

            Com humilde melancolia

            vão despojando pétalas rubras

            no branco neve em halos de sangue

            escorridos dos olhos de nuvem.

            Sonolentas, se deixam levar

            ao embalo do vento canção de ninar

            dos flocos que caem em liturgia

            e entorpecem, entontecem, endoidam.

            Aos poucos adormecem

            sonhando com o sol numa cadeira

            abstração de quem pensa na morte

            fim de um ciclo, último fio do rito.

            Sem ter cheiro de chuva, cascas de fruta madura

            zumbido de abelhas, espraiados tons de areia

            ilhas em tapetes de cores, borboletas multicolores

            noites claras lunares, meninos gritando parlendas

            nervuras de trepadeiras, o vivaz limo da madeira

            um besouro solto no chão, a fugaz lagartixa no murro

            a pedra que brilha de lume, prisma etéreo de lua

            da lua zombeira, dos pés esticados da macieira

            do som de realejo grilo, corujas e uivos de cães

            na ausência do sol despertar, caladas de gelo

            se deixam quedar em inerte harmonia

            ao findar de tardes silenciosas e vazias.

                       

            Pois que então sucumbem, inteiras

            em talos raquíticos de altiva renúncia

            quanto mais se despedaçam em cacos

            mais poéticas, inteiras e serenas.

           

            Até que nada reste, só a semente

            para que em um novo despertar vindouro

            saibam florir para não deixar mais

            de estamparem no rosto da primavera

            a esperança de quem hoje espera e dorme em agonia.

           

            (Perguntas então e digo junto:

            - Seremos flores?)

           

            (R. Moran)

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